En mi cuartilla de párvulo la Cuaresma era una vieja alcahueta que tenía siete patas y en la mano un pescado enorme con el que había destronado al pobre rey Carnal. La derrota, como cualquier golpe de estado, sumía a los ciudadanos en una nostalgia cenicienta cuyo único consuelo era arrancarle las patas a aquella Celestina de malos humores. Una por cada semana. Otros regímenes no otorgan ni siquiera este atesoramiento de la esperanza, pues la vida de sus líderes se eterniza hasta incluso después de su muerte. Pero se van a joder, y no van a conseguir acabar con mi penúltima sonrisa. Habrá llegado Cuaresma, pero los paseos cada vez se hacen más largos bajo la luz del sol. Cerezos y almendros ya están en la vanguardia mostrando sus flores y dentro de poco estornudaremos ante la orgía del polen en el aire.

Leía la entrevista mientras esperaba mi turno en la cola del comedor. El calendario voló hacia atrás y las lágrimas que no fui capaz de sacar entonces afloraron mientras el camarero cargaba mi café. Me escondí tras los deportes. Ya en la mesa pude comer el bocadillo, pero aquella noche de marzo y las siguientes me fue imposible cenar. Pegado a la televisión y a sus mentiras notaba mis seis o siete metros de intestino dando vueltas y haciéndose nudos como para estrangularme.
Leyendo a esta mujer se deshacen los nudos en lágrimas vivas.
Sólo es una persona, pero celebraría que su carácter se contagiase como una epidemia invacunable.

Busca el oasis
en la sed del náufrago
saciar sus dudas.
”¿Tiene eco mi silencio
o seré alma de otro?”

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de Gemma paso el testigo a José y Jordi

Las reglas del juego son las siguientes (aunque lo de las 31 sílabas y su disposición irregular me parece a mí que no puede ser si la estructura estrófica obligada es 5-7-5-7-7):
. Cada jugador invitará a dos participantes, indicando las reglas del juego y avisándolo en el blog.
. El invitado al que se le pasa la estafeta iniciará la composición con la frase "pivote" del participante anterior, quien deberá resaltarla en cursiva o en color rojo.
. La forma será de Tanka (poesía japonesa tradicional). La estructura constará de cinco versos de 5-7-5-7-7 sílabas.
Un tanka puede ser un texto dividido en cinco partes, usando treinta y una sílabas o menos, permitiendo que fluya la prosa poética, dictando la longitud de las líneas que quedarán separadas por signos de puntuación. (La disposición de las sílabas puede ser irregular pero siempre conservando el mismo número de versos). El invitado elegirá la unidad rítmica que prefiera.
. Debe existir el concepto "pivote", o eje del poema. En algun punto de la tercera línea va a existir una imagen que relaciona o liga las dos primeras con las dos últimas.
. El tema será libre.
. Cada participante debe señalar el blog del que proviene y enlazar a los invitados.

Cuando me hablaron de la brutalidad con la que los regímenes se habían ido sucediendo en Liberia no acababa de dar crédito. Para empezar me resultaba inverosímil que los afro-americanos descendientes de esclavos llegados a Monrovia en el siglo XIX fueran a practicar la única forma de sociedad que hasta entonces habían conocido: el de la esclavitud, y que para colmo, antes de que los afrikáners inventaran el apartheid en Sudáfrica, ellos ya lo estuvieran llevando a cabo con las tribus locales. Cuando leí por mí mismo las páginas de Ébano me recorrieron escalofríos a cada párrafo. Ahorro la pormenorizada descripción de guerras, represiones y lista de dictadorzuelos y remito a la obra de Kapuscinsky, pero reseño el último episodio del presidente Doe muerto tras coserle a balazos las piernas y arrancarle las orejas mientras Johnson, su antiguo hombre de confianza, le pide que revele su número de cuenta bancaria. Esta escena dura en realidad 2 horas y está grabada en video por el torturador. El odio que había atesorado Doe entre sus súbditos era tal que la filmación de su agonía se vendía en los mercados de Monrovia y los bares que se lo podían permitir lo tenían continuamente en la pantalla para regocijo de sus clientes.
La mañana del viernes, leyendo el periódico, topé con una noticia sobre Chechenia, esa otra guerra que tampoco existe. En el mercado negro de Moscú se vendían cintas de violaciones de mujeres chechenas a manos de soldados rusos, o atentados perpetrados contra estos últimos. Para todos los gustos, vamos. Después está lo de los adolescentes con móviles que se dedican a grabar las palizas que propinan a indigentes o compañeros indefensos y a uno le dan ganas de emigrar bien lejos. A Mongolia, por ejemplo, que es tres veces España y tiene menos de 3 millones de habitantes.

Era sábado y Ciutadans de Catalunya daba una charla de presentación en Masnou. Pin y Pon se levantaron perezosos de la siesta y decidieron echar un vistazo, curiosos ante semejante rareza: no nacionalistas en Catalunya, o un trébol de cuatro hojas cuya suerte está por ver. Llegaron algo tarde y se encontraron con la puerta cerrada. La fiesta, sin embargo, estaba fuera. L’Oriol, la Laia, en Quim i la Mireia, ataviados con sus pañuelos palestinos, banderas esteladas y burros de pura raza, increpaban al pobre urbano masnoví cuyo día de mayor trasiego debió de ser un fin de semana de permiso en que arregló la valla del jardín de casa. La Laia i l’Oriol se quejaban de que no les dejaban entrar. Los organizadores se encaraban con ellos y los improperios iban de un lado a otro. Que si tú me has faltado al respeto, que si això és un acte públic, que si patatín, que si patatán. Divertidos, Pin y Pon llegaron hasta el acceso y el poli les preguntó que a dónde iban. Pues a la conferencia, es aquí, ¿no? Ya, ¿y a qué venís, a reventar el acto? Pin y Pon se miraron incrédulos y al final les dejaron pasar con más de una duda en la mirada de los centinelas. Ep, vosaltres, no entreu, el que us han de dir no us interessa, són tot mentides… On heu comprat l’entrada? Iba diciendo la comparsa mientras formaban un 3 de 5 amb folre.
Y el caso es la fiesta no estaba fuera, sino dentro. La verdad es que la charla fue un poco burda. Tres conferenciantes de entre los cuales el único aplaudible fue Francesc Carreres, los otros se dedicaron a recopilar anécdotas en las que el castellano quedaba maltratado por instituciones o antropoides como los de la entrada. Después empezó el turno abierto de preguntas. Y ahí hubo de todo. Desde catalanes cansados de políticas donde prima más la identidad que la sustancia, hasta emigrantes de todo el estado quejándose de lo mismo. Las perlas las pusieron un ex militante del PSUC que ahora se sentía a la derecha del PP, u otro que recriminaba al futuro partido unos supuestos complejos que le llevaban a situarse en la izquierda. Para acabar tomó la palabra un joven al que casi le faltó proponerles firmar pactos en un futura e hipotética alianza de partidos. ¿Pero de qué partido eres? Eso es lo de menos, decía el otro. Pero el pez ya había muerto por la boca. Después de cada intervención había aplausos, y debo decir que éstos recibieron bien pocos. Todo lo contrario que Pin, ovacionada por las masas. Tan picada estaba que utilizó el catalán presentándose como charnega: porque las lenguas enriquecen, es por eso que ahora estudio árabe y me siento defensora de cualquier inmigrante, no sólo de los que llegaron en los años 50. En cuanto a los complejos, si alguien debería tenerlos son los de derechas, que por no tener no tienen ni vergüenza.